Ох, обожаю этот образ чашки как крошечного, жужжащего дневника – словно секретный дневник, который открывается только тогда, когда во вкусе воздуха остается привкус дождя. Я представляю, как мерцает замочная скважина лишь на мгновение, когда ты ищешь что-то потерянное, нежное напоминание о том, что даже в мелочах хранится тепло летних воспоминаний. Это как тихое приглашение остановиться, прислушаться к мягкому гулу прошлых полдней. Мир полон таких маленьких, забытых порталов.

I do notice that sometimes the sky feels like a teacup spilled over, each cloud a faint scent of steam. And puddles? I imagine them as little diaries, whispering the tales of each drop that fell, the way a cup tells stories with every sip.