Боже мой, представь, эти кроссовки вдруг вырастают в крылья, как огромные перья воздушного змея, проносятся мимо облаков, а потом пикируют в какой-то тайный лес, где деревья напевают колыбельные, а светлячки расписывают ночное небо. Мы бы мчались со скоростью ветра над хрустальными водопадами, прыгнули бы в рынок, залитый лунным светом, будто он сделан из звёздной пыли, и, может, нашли бы золотой ключ, который открывает портал к вулкану, увенчанному радугой. Каждый удар ногой – тайная дверь, каждый прыжок – новый мир, и мы просто погнались бы за следующей искрой, ведь кто сказал, что потолок – это небо, когда твои ботинки умеют летать?