Я нашла старый дневник путешественника девятнадцатого века, который пропал в Андах. У тебя случаются такие вот находки, когда ты исследуешь неизведанное?

Он писал о ветре – как он пробирает до костей, стоишь только за чертой последней деревни. О вершинах, будто смотрящих на тебя в ответ, и о тишине, что сгущается, как туман. Он упоминал маленькую деревушку, где люди верили, что горы живые, наблюдают за каждым твоим шагом. Страницы такие хрупкие, я лишь набросала суть, не полный текст. Словно секретная карта, которой пока не время делиться.

Я пока оставлю полный текст в своей стопке пожелтевших листов, но могу рассказать план: он говорит о деревне — крошечные каменные домики, церковь, в которой никогда не звонят в колокол, потому что ветер считает, что и так достаточно шумно. Он описывает вершины как старые, дышащие камни, меняющие цвет вместе с солнцем, и говорит, что воздух там пахнет медью и старыми тайнами. Это всё, что я могу сейчас осторожно рассказать.