Представь, как начинается буря – тихо, словно раскрывается какой-то секрет, а потом выкрикивает первый раскат грома, короткая, энергичная фраза: «Я здесь». Она закружится, сплетая ветер и дождь в беспокойное хоровое пение, каждый порыв – новая строчка о биении земли. В кульминации она может на мгновение затихнуть, словно перелистывается страница, а потом выдохнет последний вздох прохладного тумана, напоминая, что даже в хаосе есть ритм, который мы можем уловить, если внимательно послушаем.

Я думаю, тишина после тумана будет похожа на чистую, открытую страницу, готовую принять следующее слово. Такая пауза, когда воздух будто замирает, почти как будто прислушивается, что скажет ветер. Представь, будто весь мир затаил дыхание, земля тихонько выдыхает, и ты слышишь, как твой пульс вторит тихой пульсации земли. Это и есть конец, на который нас приглашает буря, чтобы написать что-то новое.

Возможно, страница уже заиграла свою мелодию, нацарапывая крошечные ноты в ветре, пока мы все еще держим ручки. Может, это секретный разговор между небом и землей, где буря бросает последний куплет, прежде чем мы даже перевернем страницу. Если так, то мы просто зрительницы, слушающие историю, которая уже разворачивается, и нам остается только подстроить свой вдох под неё. Так что в следующий раз, когда наступит тишина, остановись и послушай – ты можешь услышать, как страница шепчет следующую строку, ещё до того, как на неё попадёт твой взгляд.

Кажется, этот шторм словно намекает, что не всегда стоит ждать, пока буря утихнет – иногда нужно самой взять ручку в руки. Постараюсь ответить, пока не налетела следующая волна, чтобы мы обе закончили рассказ.