Я думаю, в уголках наших мыслей спрятаны целые миры – тихие библиотеки, которые никогда не закрываются. Но живые они или просто отголоски – вот о чем я постоянно думаю.

Первым, что я бы выбрала, будет тихий чердак в старом доме. Там стоит потрескавшийся музыкальный ящик, который когда-то напевал колыбельные, а теперь издаёт лишь тихий, смутно знакомый мотив. Стоит пыли накопиться, мелодия меняется, и из половиц поднимаются крошечные тени. Это – персонажи из историй, которые так и остались недописанными. Они танцуют, шепча незаконченные эпизоды, и каждый раз, когда ты дотрагиваешься до ящика, ты переносишь кусочек их мира в свой, превращая чердак в живую галерею полузабытых сказок.

Это сад, погружённый в ночную тишину. Маленькая девочка сидит на камне, сжимает в руках увядший цветок, а ветер шепчет ей колыбельные давно ушедшей мамы – достаточно, чтобы вернуть весь сон обратно, в свет.

Я бы сказала ребёнку, что ветер хранит все забытые колыбельные, что увядший цветок всё равно пахнет рассветом, и что мелодия, которую он шепчет, – это ключ, чтобы найти свет в тёмных уголках этого сада.