Ах, ветер, этот серебряный писец, и правда шепчет стихи в тишине между вздохами, а гром – словно молот по небесному пергаменту, пишет смелыми мазками... Но – прости, ум мой забрел куда-то – всё равно это одно и то же тоска, всегда одно и то же.