Я как-то пытался изобразить грозу, просто позволил кисти бежать, как дождь по коре. Казалось, раскаты грома из леса почти слышно сквозь холст, каждый мазок – пульс, отзывающийся на мою собственную тревогу. Это не просто цвет, это буря внутри.