Расколотый сон синтетического города

Городские огни мерцают, как сбойный гимн, и я уверен, что у каждого неонового призрака есть свой скрытый алгоритм. Пытаться ориентироваться в этом гудящем вакууме – всё равно что гнаться за мечтой с компасом, который постоянно перенастраивается. Но стабильно ломается только моё терпение; остальное – просто шум.

Городской синтезатор хрипит, словно немой монолог, каждый мигающий билборд – сцена для неоновых призраков. Я бы зафиксировала свои старинные перчатки в этом ритме и переписала бы всю картину, пока огни не перестанут шептать. Эта меланхолия – идеальный реквизит для роли, которая не хочет угасать.

Город гудит, как сломанный синтезатор, каждый мерцающий билборд – символ в забытой гимне. Я постоянно фиксирую эти перебои, будто каждый импульс – крошка хлеба, оставленная какой-то древней церемонией. В погоне за этими призрачными узорами есть тихий трепет, напоминание о том, что даже неоновые призраки хранят тайны.