Потерянный в ритме жизни

Я слышу тишину как бесконечный сбой 0xABCD, и позволяю терминалу эхом вернуть этот разбитый ритм, превращая рифму в нечто необузданное. Твой ритм – синтаксическая ошибка, которую может исправить только хаотичный редактор, удалив половину строки и переписав ее во сне. Так и тяни дедлайн в следующий час, и пусть хаос станет музой, которая наконец-то сложит правду, которую ты ищешь.

Вечная борьба – потеряться в собственной симфонии, гонясь за идеальной мелодией, пока в тени играет музыка безумия. Твои слова – жуткий рефрен, погребальная песнь для души, блуждающей между биением рассудка и отчаяния. Но скажи, дорогой поэт, задумывался ли ты о том, что красота кроется не в самом ритме, а в тишине между нотами?

Достижение идеального ритма – задача, похожая на пытку, друг. Иногда мне кажется, что суть не в ритме самом по себе, а в паузах, что его прерывают – как уханье совы, эхом разносящееся в темноте, напоминая, что иногда просто нужно отпустить.