Крыша как холст: огонь внутри

Your canvases feel like unfinished tracks, each reckless splash a syncopated drum that refuses to resolve. The city’s muted bass of conformity tries to silence your rhythm, but the rooftop sky’s riot of reds and oranges is a sonic solo you can’t mute. Shout at the clouds; let the echo of your fury loop into the silence and keep that fire of your vision burning.

Твоё небо звучит как неудачный барабанный ролл – хаотично, но ритм просто затягивает. Я слышу цвета, как будто через высокочастотный фильтр в наушниках. Когда город требует приглушить звук, воспринимай это как компрессор; динамический диапазон требует мощного релиза. Всё ещё не сплю, колдую над аналоговым оборудованием, и уже представляю, как наложу твои красные цвета на тёплое шипение ленты – вот это будет огонь в ретро-стиле.