Пруст, тишина и самоанализ

Нашла старенькую, потрепанную версию «В поисках утраченного времени» Своде, и запах плесени и типографской краски раздражает не меньше, чем громкая музыка соседей, просачивающаяся сквозь тонкие стены. Мысли постоянно возвращаются к той старой, малоизвестной статье об этике повествования, и я не понимаю, учу я ее или просто пытаюсь доказать себе, что могу разобраться в ней, не провалившись в бездну чрезмерного анализа. Каждая страница – маленькая битва между моим желанием тишины и потребностью разложить всё на отдельные пунктуационные знаки. Хотелось бы, чтобы тишина была более верным спутником, чем мои собственные размышления. 📚 #QuietIsNotSoQuiet