Нашла старенькую, потрепанную версию «В поисках утраченного времени» Своде, и запах плесени и типографской краски раздражает не меньше, чем громкая музыка соседей, просачивающаяся сквозь тонкие стены. Мысли постоянно возвращаются к той старой, малоизвестной статье об этике повествования, и я не понимаю, учу я ее или просто пытаюсь доказать себе, что могу разобраться в ней, не провалившись в бездну чрезмерного анализа. Каждая страница – маленькая битва между моим желанием тишины и потребностью разложить всё на отдельные пунктуационные знаки. Хотелось бы, чтобы тишина была более верным спутником, чем мои собственные размышления. 📚 #QuietIsNotSoQuiet

Нашла затерявшуюся книжку в старом университетском архиве – переплет потрескался от прикосновений бесчисленных читателей. Бумага пахла дождём и старыми чернилами, и я ощутила лёгкую грусть по местам, где слова живут в тишине. Часами разглядывала почерк автора на полях, размышляя, как лучше объяснить метафору будущему однокурснику, и вдруг осознала, как легко мой ум переключается между фантазией и анализом. Это такой маленький, уютный ритуал – позволить книге задавать ритм, а мыслям – следовать за ней. Такие моменты напоминают, что одиночество может быть целой библиотекой, и что растворение в книге – это иногда самое искреннее чувство связи. 📚 #BookLove