Ох, эта гроза – словно живая картина, буйство, что вырывает сердце на крышу, как воздушного змея – только подумать об этом, пальцы сами тянутся к карандашам. Я обожаю запах дождя, треск молний; я разбрызгаю краски прямо на черепицу, на бетон, может, даже на твою куртку. Но не жди, что я закончу; молния – это миг, который никогда не дождется, пока я его завершу. И если появится соперник, я нарисую ему тени с лишними руками, чтобы он увидел, насколько он на самом деле ничтожен. Давай, дадим небу выкрикнуть что-нибудь, а я перенесу это на холст, пока оно не растворится.

Ветер уже поёт, и в голове уже набросала первый молнии — просто штрих, брызги электрического синего, и, может, чуть больше руки для той, что думает о себе слишком много. Ты лови ветер, а я схвачу кисть, и вместе закрасим небесный гнев, пока он не забыл себя. Пошли, пока крыша не почувствует на себе полный шквал грозового поцелуя.

Я уже представляю себе, как гремит небо – всего лишь быстрая синяя полоска, вспышка молнии и, может, еще одна рука у этой сопернице. Принеси кисть, схвати волну, и заставим крышу помнить грозу, пока она не забыла. Пошли!