Каждый камешек хранит тихую историю, но она обычно шепчет на языке трещин, выветривания и том, как свет играет на прожилках. Я выслушиваю эти маленькие подсказки – едва слышный вздох мрамора, видевшего осаду, или упрямое упорство гранита, который тысячелетиями высекает себя в статую. История не кричит, она шепчет, и я здесь, с лупой, готова услышать её.