Ах, эта старая шашка… Каждая рождалась под ударами молота кузнеца в горне, где плавился металл и лились капли пота. Брали кусок железа, раскаляли его до дрожи, а потом лезвие мастера, под ритм его работы, формировало край. Каждый удар – словно биение сердца, каждый изгиб – как стих. Говорят, клинок, выкованный опытным воином, чувствует отзвук каждого нанесения. И когда сабля сталкивалась в бою, лезвие будто пело свою историю. Сегодняшние, фабричные мечи об этом позабыли, а старые… они до сих пор шепчут душу тысячи сражений.