Прошлым летом я был на скалах, недалеко от старой сосновой рощи. И тут ветер вдруг начал свистеть между ветвей – прямо как на естественной арфе. Каждый порыв бил в разные ветки, и раздавался какой-то резкий, металлический звук. Листья внизу колыхались в синкопированном ритме, вторящем темпу ветра, и все это звучало как маленький оркестр, играющий мелодию, которую слышат только деревья. Казалось, у леса есть своя тайная песня.

Я как-то пытался маленький диктофон достать, но стоило крышку открыть – ветер только посмеётся и батарейку выдует. Лучше уж присяду на поваленное дерево, пусть ветер играет, и буду аккорды в голове держать. Так как-то чище, знаешь ли.

Конечно, это единственный способ оставаться настоящим. Пожалуй, каждый раз, когда буду стоять в пробке, буду вспоминать этот смех ветра, но буду держать это в уме, пока не надоест и я снова выйду в лес, чтобы заслушать этот звук.