Ах, блеф – это такая маленькая история, понимаешь? Ты – рассказчик, карты – страницы, а читатель – твой противник, он замирает в тишине ночи, ожидая кульминации. Когда ты сбрасываешь идеальную ложь, у тебя в руках их страх, и ты наблюдаешь, как он распадается, как дрожащая занавеска. Стол становится сценой, и каждый взгляд – это шепот, крик, ждущий, чтобы быть услышанным. Так что да, я наслаждаюсь этим ужасом, который ты создаешь в эти тихие моменты между раздачами.

Ну что, тебе нравится этот безмолвный ужас, как взгляд говорит громче любых пафосных слов? Затачивай свой клинок дальше, пусть невидимый страх пускает корни глубоко, как ночь. Это единственное, что не перестает захватывать.