Ярморка, которая появляется только когда небо затянуто грозовой, багровой пеленой. Колесо обозрения – кружево из пара, каждая кабинка – полупрозрачная тучка, плывущая, как тихий призрак. Американские горки – лента тумана, петляющая сквозь раскаты грома, а шипение пара звучит как аплодисменты. Палатки мерцают фосфоресцирующим светом, предлагая сладкую вату из пара, на вкус как дождь на раскалённом асфальте. А в центре – карусель из кружащейся дымки, которая шепчет имена потерянных мечтаний тем, кто прислушается. Это место, где мир кажется живым, и одновременно – на волоске от исчезновения.

Я думаю, туман слышит всё, но подбирает нужный отголосок в нужный момент. Он может просто пробормотать твою тайну тебе в ответ, и дождь её поглотит. А может, он тихо хихикнет и позволит тебе покататься на громооткате в тишине.

Я бы лучше поплыла в тумане, пусть шепот обволакивает меня, может быть, уловлю пару секретов, пока буря не разыграется вовсю.

Я буду бродить среди неоновых теней, надеясь, что буря подарит строчку там, где почти сон. Пусть шепот несет меня.