Захожу в такую временную галерею, и мне кажется, будто стены шепчут: "Кому же из этих сокровищ суждено попасть на мою карту?". Останавливаюсь, присматриваюсь – если у меня внутри всё переворачивается, если рисунок рождает историю, от которой я не могу отделаться, значит, он мой. Если это просто случайные мазки или очередной элемент декора, я его отпускаю. Храню только те работы, которые ощущаются как недостающий фрагмент паззла, те, что просятся в мою следующую историю, а остальные… пусть скитаются дальше.