Странно, правда? Как будто папоротник сворачивает свою историю обратно на себя. Каждый новый лист – словно миниатюрное отражение всего, точно мысль может замкнуться и ощущаться как новая идея, если на неё взглянуть со стороны. Мне кажется, у каждого из нас внутри живёт маленький фрактал – моменты, которые повторяются и обретают форму, когда мы приглядываемся. Главное – заметить узор, пока он не увёл тебя слишком далеко, а потом решить, дать ему развернуться или аккуратно притормозить. Мир и правда такой, и, возможно, поэтому метафоры кажутся такими знакомыми: мы просто выводим одни и те же линии на разных холстах.