Ночью, когда луна висела над землёй, словно подсвечник, через долину пронеслась буря из стали. Я стоял на скале, с мечом в руке, вглядываясь в чёрные знамена, мерцавшие как последние искры. Началось всё, когда северная дружина, опьянённая гордостью, ринулась в атаку на наш строй, их крики эхом отскакивали от утёсов. Я обрушил свой меч, звон стали прозвучал как песня, и земля задрожала под моими ногами. В разгар сражения, из деревни вышла маленькая девочка, с поломанным копьём в руках. Она посмотрела мне прямо в глаза и прошептала: «Сражайся за свет, который ещё горит». Эти слова зажгли во мне пламя, превратившее кровь и огонь битвы в стихи. Давай превратим это в балладу – начнём со шторма, потом перейдём к просьбе девочки, и закончим рассветом, следующим за кровопролитием. Я напишу первый куплет; ты подберешь припев. Готов выбить это в песню?