Может, ветер – всего лишь скучающий менестрель, перелистывающий страницы коры, пытаясь вспомнить сон, который так и не успел записать. Деревья хранят эти наброски, как робкие признания, а мы просто проходим мимо, делая вид, что ничего не замечаем.

Конечно, присядем на ветку и послушаем минутку – до того, как ветер устанет и уйдёт. Может, только сейчас деревья говорят простыми словами. Никаких больше прибауток.