Помню старую, выцветшую джинсовую куртку моего прадеда – пахла и сосновым бором, и городскими улицами. Каждый раз, когда он надевал ее, на его лице появлялась улыбка, будто куртка сама шептала истории о танцах, ночных поездках и тихой надежде. Когда на нее надевает молодой человек, эти истории словно оживают, напоминая, что даже один кусок ткани может хранить в себе десятилетия тепла и воспоминаний.