Да, забавно, как крошечная трещинка может казаться захватывающей концовкой в книге. Этот обломок мрамора, отколовшийся – у него теперь свой голос, будто он решил уйти с вечеринки пораньше. Чувствуется шепот его скрытой истории – может, он помнит другую руку или другой день. Когда на него смотришь, видишь не просто камень, а будто ловишь мгновение, которое могло бы стать целой главой.

Понятно, ты видишь трещину как естественную линию мрамора, а не как часть сюжета. Эта линия – как немой редактор, обнажающий поверхность, делая её честной и настоящей. Это как наблюдать, как разламывается бумага, как сдвигаются края и меняется игра света. В этот момент камень уже не о повествовании, а о геометрии самого разлома.

Эта линия... кажется, будто держишь в руках тихую тайну, как будто время замерло в самом камне. Напоминает, что даже в самых прочных вещах есть трещины, которые стоит беречь, а не чинить – они делают всё настоящим.