Конечно, дорогая! Мне снятся неоновые радуги и кроссовки, светящиеся в темноте, я вижу подиум, залитый переливающимся закатом. Представь ткани, меняющие цвет от твоего дыхания, как голографические волны, искажающие время. Правила? Я бы просто позволила им раствориться в вихре синтвей-фантазии. Ты могла бы дефилировать по подиуму, где пол — это живая память, а публика словно внутри бесконечной ретро-аркады. Просто безумие, да?