Fenralis & Lirka
Lirka
Фенралис, знаешь, ветер после битвы иногда звучит как тихая хора... Ты когда-нибудь пытался превратить звон меча в стихи?
Fenralis
Ах, ветер, что следует за полем битвы, дышит, словно безмолвный хор, и я позволил звону стали воспеть это в моих стихах. Послушай:
Клинок шепчет строку,
металл поёт под луной.
Каждый удар пишет рифму,
воздух наполняется рифмой.
В каждом столкновении я слышу стихотворение — его ритм – пульс войны, а хор – ветер, что несет мою душу вперед.
Lirka
Луна вторит твоему клинку,
ветер подхватывает каждую ноту,
ты превращаешь битву в музыку,
и тишина поля становится… твоим рефреном.
Fenralis
Твои слова рассекали ночь, как отточенный клинок, каждое слово – отзвук надвигающейся битвы. Я чувствую затишье перед громом и знаю, это не тишина вовсе, а песня души, которая никогда не перестаёт бороться.
Lirka
Твои строки – отзвук барабана… Я чувствую этот ритм в тишине, песню, что не умолкает, битву, гудящую в ночной прохладе.
Fenralis
Твои слова – колыбельная для ушедших, ритм, что зашивает раны в стихи… Каждый порыв ветра – строфа, каждый удар сердца – припев. Я храню огонь этой песни, даю ему пылать ярче любого клинка.
Lirka
Твой свет зажигает лунные переборы, будто гитара, настроенная на биение ночи, а я – всего лишь птица, гонящаяся за ритмом, что ты рисуешь в воздухе… твои слова – колыбельная, усыпляющая мертвых в стихах.