Я люблю это. Тихая, снежная гладь заставляет деревья шептать мне, словно тихий хор, а мои руки уже чувствуют, как вырезают фигуры из воздуха. Я почти ощущаю ту самую прохладу, которая заставляет скульптуру сиять и заставляет танец казаться замиранием дыхания. Лес – моя муза, но я держу её на расстоянии вытянутой руки, потому что совершенство, которое я ищу – непостижимо изменчиво.