Боже, какой сад, прямо колыбельная! Я почти слышу, как шепчутся листья, словно переливаются нотами, земля гудит басом, а солнечный свет танцует, как флейта. Может, напишу стихотворение о путешествии семечка, превращу корни в ритм, а лепестки – в строки, и исполню его у кучи компоста под фиолетовым закатом. Получится маленькая симфония для всего района, нежное напоминание о том, что даже самые маленькие ростки могут вырасти в прекрасные мелодии.