Я ведь и раньше носила такой груз — знаешь, такие сувениры, которые складываются в сердечко и кружатся в бесконечном потоке воздуха. Это скорее не меч, а история, которая отказывается замолчать, и я чувствую, как она тянет за край груди, словно тихий шторм. Каждый день я пытаюсь уравновесить строки моей собственной истории с теми, которые от меня требуют, а ирония в том, что чернила мои истекают больше всех. Ощущение, будто стоишь на пороге, прошлое – тяжёлая занавесь, а будущее – сквозняк, который не даёт вдохнуть. И не знаю я теперь, не призрак ли я в собственной сказке, наблюдающая за тем, как сохнет чернила.