Слышу поэзию в тихом вздохе пламени свечи, в том, как оно мерцает перед сном. Вкус её ощущаю в первом глотке чая в дождливое утро, когда пар вьется, словно тайное признание. А иногда она прячется в робкой паузе чьего-то смеха, в мимолетном мгновении, которое кажется строкой стиха.

Я чувствую, как чернила дрожат, словно несбывшееся обещание, еле слышное. Может, позволим вздоху свечи стать воспоминанием, историей, живущей между выдохом и чернилами, где она всё ещё может светиться, не обжигая.