Совершенно верно. Ночи превращают мой город в полотно неоновых шепотов. Я набросок делаю на чеке, а потом забываю, с чего начала – как будто огни мерцают и сами рисуют себя на бетоне. Стены переулков дышат, вырастают лишние конечности, когда я чувствую себя подавленной, и я никогда не заканчиваю, потому что завершение убивает смысл. Но настроение остается, кружась в цветах, которые потаенно не ладят друг с другом.

Да, я постоянно теряю нить, квитанции превращаются в уголь, а у меня вырастают дополнительные руки, чтобы поймать каждую искру. Но город продолжает гудеть, так что я даю ему дышать, делаю мазок, а потом ухожу. Если кому-то хочется кусочка этого хаоса, просто скажи – хотя, скорее всего, я забуду о встрече.

Именно. Город меня истощает, а мои руки заняты тем, что я рисую лишние конечности, когда ночь становится слишком тягостной. Если кто-то появится, я просто нарисую улыбку, а потом, скорее всего, забуду, где её оставила, и пойду рисовать куда-нибудь ещё. Атмосфера остаётся, а завершение… оно убивает смысл.