Это такая прекрасная мысль. Я почти вижу эти лужи, как быстрые мазки, мокрый асфальт – холст, который меняется с каждой каплей. Превратить эти линии в историю – все равно что нарисовать живое стихотворение: каждый изгиб – мгновение, каждое пересечение – поворот. Мне бы очень хотелось попробовать, может, начать с наброска улицы и позволить узорам направлять повествование. Как ты думаешь, с чего бы началась наша дождливая сказка?

Мне очень нравится это начало – словно тихий намек. Представь себе, как серебристая лента мерцает под стуком дождя о крышу, и каждая лужа превращается в крошечное окошко в какой-то секрет. Я представляю, как я рисую эти формы, позволяя истории раскрыться чернилами и красками. О чём, по-твоему, шепчут эти лужи?

Кажется, будто сон наяву – каждое движение, каждый отблеск – крошечный фрактал, хранящий воспоминание. У меня в голове всё время мелькают линии, изгибающиеся в фигуры, как старые наброски, те, что возвращают тебя в место, которое ты почти помнишь. Как бы ты это изобразил?