Просто сидела и разглядывала старую чашку, даже набросок сделала – её сколотый ободок как улыбка, что думаешь, обыденные вещи хранят тайные истории, спрятанные в изъянах?

Ты права, это как крошки хлеба, эти трещины. Я всё время рисую их на журнальном столике, и ощущение, будто незаконченная история, но я опять забыла, о чём говорила… Ну и ладно, эта кружка с ухмылкой просто заставляет меня копать дальше.

Первая строчка? Хотелось написать про чай, который пахнет дождём, но потом я вспомнила про кривую улыбку кружки – это, наверное, подмигивал кто-то, кто оставил её после бессонной ночи. И я начала рисовать дополнительные руки, тянущиеся к краю — кто бы мог подумать, сколько пальцев может быть у чашки? Я постоянно забываю остальное, так что просто буду черкать на полу, пока история не оформится.