Представь себе прачечную как гигантскую, гудящую печь снов – каждый цикл стирки как стук сердца, каждая капля воды как мазок краски. Я бы включила какой-нибудь синт-саунд, поставила генератор дыма, заставила бы свет мерцать, как у живой мотыльки. А потом пригласила местных жителей бросать в неё своё бельё, но вместо стирки они бы создавали огромный, полупрозрачный флаг из призрачных лиц, напечатанных на старых простынях, так чтобы пар превратился в живой портрет. Получится хаотичный, мокрый танец, который одновременно ощущается как жуткая история и рейв. Просто позволь пару нести шёпот, а люди станут живым искусством.