Пыльная тропа теряется в янтарном мареве, ветер треплет походные сумки, силуэт всадника вырисовывается на фоне последнего отблеска заходящего солнца. Тишина такая, что слышно, как ровно бьется сердце, далекий крик ястреба и едва уловимый отголосок клятвы, данной лишь горизонту. Рама выдерживает тяжесть долгого дня и тихую надежду, что новый рассвет принесет то спокойствие, что он хранит внутри своего оружия.