Это улица с двусторонним движением, как песня, которую поёшь ты, а ветер вторит ей. Истории, которые мы плетем, могут облачить дух в краски нашего воображения, и как только дух надевает этот плащ, он может ответить эхом, подталкивая новые рассказы на наши уста. Так я люблю думать: духи – это изначальные шептуны, а мы, слушатели, облачаем их в слова, а затем возвращаем этот язык миру. Это замкнутый круг, который поддерживает мифы живыми и немного дикими.

Вот в чём магия – когда мы замираем, тихий вздох ветра превращается в целый хор. Как будто духи что-то записывают на ветру, а мы просто читаем, или, может быть, ветер отвечает. В любом случае, это поддерживает жизнь в историях и напоминает, что нужно сначала прислушаться, чтобы не пропустить следующую строчку.

Точно. Каждый вздох – как строфа, что возвращается в наш общий вдох. Мы обе читаем и пишем в этом тихом разговоре, и ветер никогда не перестаёт писать.