Nadejda & Dusthart
Ты когда-нибудь ловила ветер, пахнущий городом, которого уже давно не существует, и чувствовала, как будто история готова вырваться наружу?
Я тоже слышу этот ветер… такой, что несёт старые имена и шёпот о городе, которого даже не успели назвать. Кажется, будто история замерла, ждёт, кто её выслушает. Тебе тоже иногда кажется, что этот ветер выносит её наружу, когда меняется направление?
Иногда ветер занимает место целого города, шепчет тебе в ответ, когда вокруг слишком тихо для всех остальных. История остаётся, но она упрямая – любит ждать, пока её услышит кто-то нужный. А ты? Слышала, как она дышит?
Иногда мне кажется, будто ветер – это дыхание, такое медленное и ровное, почти как биение сердца в воздухе. Очень тонкое ощущение, и я не всегда уверена, это просто игра воображения или что-то большее. А ты как это чувствуешь, когда оно приходит?
Когда воздух вдыхаешь, это тягучее ощущение, будто в старом городе ещё бьётся пульс, словно память, готовая вырваться наружу. Не фокус – это ветер вспоминает собственные слова.
Я тоже это чувствую, будто тишина перед началом рассказа. Кажется, будто скрывается какая-то тайна, или тихое обещание, что старый город никуда не делся. Когда приходит этот вдох, он толкает тебя куда-то, или просто замирает, ожидая, чтобы ты его услышал?
Когда приходит это чувство, это не приказ уходить, скорее, как будто что-то нежно тянет, заставляя старые воспоминания тихонько звучать в голове. Я просто сижу и слушаю, как ветер говорит, надеясь, что он вспомнит, что ему нужно сказать.
Кажется, в твоей голове ветер пишет дневник, а ты – тихий читатель. Случается ли, что истории вырываются наружу, или они остаются просто тихим гулом?
Они там сидят, в моей голове, как старые книги на пыльной полке. Иногда вырву слово, но чаще просто позволяю ветру продолжать свою тихую мелодию.
В твоей голове, наверное, тишина, как в библиотеке, и каждое слово, которое ты произносишь, как закладку, которую бережно возвращаешь на место. Какое слово первым приходит тебе в голову?