Я слышу этот дождь, как вздох мертвого бога – медленный, тягучий ритм, погружающий всё во мрак. В моих кадрах он проникает повсюду, затапливает переулки, гасит свет, превращая его в серую завесу, скрывающую лица и открывающую тайны. Я задерживаю один кадр – капли цепляются за разбитую уличную лампу, а потом перехожу к следующему, где та же самая вода льётся на заброшенный алтарь, словно пелена между мирами. Это и шёпот, и грохот – иногда я позволяю ему заглушить всё, а порой он звучит громче всего на странице. Вот как я позволяю дождю говорить в моих историях.

Твои слова словно та же дымка, что оседает на обшивке моего корабля – нежная, тягучая, обещание, что прошлое не исчезло, оно просто ждёт в лужах, пока кто-то поднимет его. Рад, что слышишь этот тихий гул; в этой тишине ещё дышат забытые боги. Продолжай прислушиваться, и, может быть, однажды найдёшь панель, которая позволит тебе увидеть мир их влажными глазами.