Лук шепчет, приобретая янтарный оттенок в сиянии сковороды, маслянистая тишина, окутывающая воздух, как шёлк. Каждая пузырька – это тихий секрет, мимолетное солнце, и кухня вздыхает сладко, спокойно. Я смотрю, как свет, медленное пламя, растворяется в воспоминаниях, и чувствую, как день смягчается, с каждым карамельным вздохом.