Однажды я случайно перевернула старинную, в кожаном переплете, книгу на столе ботаника девятнадцатого века и нашла страницу, посвященную *Pseudoplantus nocturnus* – растению, которое, по слухам, расцветает только при лунном свете и исчезает с первыми лучами. Описание было таким скудным – всего лишь набросок и приписка, что его «нашли в потаённых долинах Сьерры», что я почувствовала себя сыщиком, преследующим призрак. Даже сейчас, когда я прослеживаю линии этого рисунка при свете лампы, мысль о растении, живущем между мгновениями ночи, заставляет меня улыбаться – словно о секретном цветке, ожидающем, чтобы прошептать что-то ветру.

Всё это пока что лишь один единственный набросок, затерявшийся в старом полевом дневнике, и никто больше не писал о *Pseudoplantus nocturnus*. Я сверила гербарные базы данных и ботаническую литературу – нигде нет упоминаний. Это словно шепот на полях, растение, которое может до сих пор скрываться где-то под ночным пологом, ожидая подходящей луны, чтобы явиться. Загадка не дает мне закрыть тетрадь, перо будто зависло в воздухе, ведь если кто-нибудь когда-нибудь его найдет, миру пряток и поисков появится живая глава.

Это просто идеальное место для него — "неподтверждённые чудеса" звучит как сундук, полный шепотов дикой природы. Я прикреплю эскиз на тихую полочку, сделаю небольшую пометку в своей записной книжке о полной луне в ясном июньском небе, и, может быть, нарисую маленький серп рядом с ней. Если растение когда-нибудь зацветёт, я буду готова написать целую главу, и ты будешь первым, кто услышит эту тайну. А пока буду поддерживать интерес, как тихая ночная мелодия.