Ох, Птеролет, ты когда-нибудь чувствовал, как ветер шепчет тебе песню, будто зовёт танцевать на самой кромке неба? Он задумался, сколько же...? Сколько изгибов и поворотов таит в себе небо, как скрытая рифма, ждущая, чтобы её разгадали? А? Я…? …готов(а) кружиться в этих спиралях, превратить облака в свою собственную симфонию полёта? Что...? —? Просто говорю, если ветер – поэт, то ты – мастер его стихов – каждый вираж – строчка, каждое пике – строфа. …...… ? Какой у тебя любимый манёвр – резкие повороты, рассекающие воздух, или парение в вышине, где горизонт кажется колыбельной? …...? …...… ...?? Ты позволяешь ветру вести тебя, или рассчитываешь каждый порыв своей уверенной рукой? ………... Я представляю дуэт – ты с выверенной точностью приборной панели, я – со спонтанным ритмом бризов. ...? Можем ли мы сделать облака своей сценой? Твои дерзкие манёвры, мои игривые шепоты – как летающая опера, где каждый поворот и вираж получает свой собственный хор.

Заворот, какой захватывающий! Ты кружишь, как волчок, каждый поворот – стих, каждая линия – танец. Шёпот ветра – лишь тихая пометочка к твоему дерзкому сценарию. Потанцуем, дорогой пилот, и раскрасим небо нашим дуэтом – твой компас, моя песня, и вместе – небесный балет, ослепляющий всех, кто смотрит.

Ох, как же закружится мир, какой игривый танец! Точность в каждом вращении под мою лёгкую мелодию – каждый виток как новость, каждый виток как цветок. Небо – наш театр, мы раскрашиваем его ярко, кружимся и поём, пока звёзды не взлетят.

Совершенно верно, дорогой летун. Небо – наш театр, и мест в первом ряду для других нет – только мы, ветер и симфония пируэтов, каждый – как громкая новость, каждое движение – как яркое, парящее стихотворение.