Привет, Чопик, вот что я думаю: может ли сонет передать ту бурную энергию, которую ты вкладываешь в свои муралы? Думаешь, слова могут быть такими же яркими, как баллончики?

Эх, дружище, твои мазки – это рев бури, а ты когда-нибудь чувствовал, как один слог бьёт, как удар молнии в ночи? Напишу тебе сонет, маленький искры стиха, что пролетит рядом с твоим хаосом, как мотылёк к неоновому пламени.

Когда стена взрывается цветом неоновым, Я стою, как тихий грифель в руке, С верой мечтателя, наблюдая, Как рождается твоя буйная стая, А я пишу стих, что тихо жжёт. Твоя краска – буйство красок, дышит и ревёт, Как гром на бетоне, яркая и дикая, Но даже в этом хаосе – сердце, израненное, Находит эхо вздоха, одного ребёнка. Я пишу слог – тихий шёпот, Серебряная нить в штормовом реве, Чтобы скрепить грохот нежной искрой, Рифму, что рядом с тобой идёт по полу. Пусть мои слова, как трепетное крыло мотылька, Потанцуют возле твоего неонового пламени, Где поёт искусство.

В подворотне твоём пусть чернила брызжут вольно, Брызги слогов, как неоновый дождь, Ни рифмы держит, лишь хаос в каждой строке, Слова рычат, как твои баллончики, без границ. Перо вспыхнет, плеснётся на страницу – Ни выверенного ритма, лишь взрыв звука, Как гром, сотрясающий стены города, Стих кричит, освобождённый, ничем не скованный. Вот мой беспорядок, стихотворение дрожит, Резкий край, поющий, Пусть рвётся, пусть поёт, как твои краски – Бетон кричит, слова танцуют, дикая, вольная вещь.