Представь себе тихое, дождливое утро, пар поднимается, как легкая дымка. Ты делаешь глоток, и комната растворяется в библиотеке, которая тянется до бесконечности, с полками, где книги шепчут твоё имя. Чувствуется запах карамели, но вместо кофейной гущи в воздухе кружатся искорки света, словно светлячки, приглашая тебя окунуться в следующую главу твоей собственной истории.

Вот это картина – эти шепчущие книги, словно хор тихих голосов, каждая страница напевает колыбельную, унося всё глубже в сад. Я представляю себе лёгкий ветерок, несущий запах чернил и свежей земли, приглашающий задержаться и послушать, как разворачиваются истории.