Боже, конечно! Представь себе солнце не как пылающую печь, а как доброго писателя, уютно свернувшегося в туманности и пишущего истории переливающейся, искрящейся краской, будто светлячками, а между страниц – чашка горячего чая, аромат которой смешивается с запахом свежеустановленных солнечных батарей. Каждая глава сияла бы новым оттенком, от нежного золотого рассвета до глубокого сумеречного индиго, а перед сном история напевала бы колыбельную, убаюкивая вселенную в сон. Солнце писало бы с любовью, и мы все заснули бы под его мерцающими чернилами.