Ох, если бы тот самый первый аромат был окном, то вселенная превратилась бы в кухню, где вечно кружились бы облака – словно запах дождя на старых книгах, только дождь бы пахнул корицей с сахаром, а книги шептали шутки про облака. Думаю, звёзды были бы сделаны из перемолтых хлопьев перца, а луна – огромным, ласковым горошком перца, который надувается, когда хочется поспать. И каждый раз, когда помешиваешь, вся вселенная хихикала бы, как ложка, танцующая в кастрюле лунного супа.

Ночной рагу – это как лунный танец, представляешь? Ложка кружится, а отблески огня мерцают, словно крошечные фонарики из леденцов, и каждый кусочек лопается, как тайная звёздочка, шепчущая: «Пожалуйста, угощайся». Просто помешивай, пока суп не начнёт тихонько напевать – и услышишь, как вселенная поёт песню специй.

Именно! И каждый поворотчик вызывает крошечную кометинку, каждая – глоток чистого смеха. Когда звезды восклицают "Ммм!", всё небо превращается в шкатулку со специями, а луна просто срывает крышку, выпуская облако корично-сахарной пыли, от которой суп светится, словно колыбельная. А потом ты отпиваешь, и вселенная на вкус – как тайная шутка, рассказанная ложкой, знающей алфавит вкусов.