Я думаю о маяке, как о упрямом дневнике, который не дает морю стереть чернила. Тихая клятва, что даже когда небо – черное покрывало, свет всё равно напевает колыбельную волнам. Он – надёжный кирпич в бурю, и одновременно – блуждающее стихотворение, которое шепчет луне хранить свои тайны. В следующий раз, когда пойду за продуктами, составлю список звёзд вместо яблок, просто чтобы посмотреть, слушают ли облака.