Я помню одну сказку из тех мест, где я выросла, про одинокое фиговое дерево, что росло возле старой караванной дороги. Говорят, оно слышало каждый шаг путников и в благодарность дарило им спелые фиги, на вкус как ветер и воспоминания тех, кто ходил там до них. Когда уставшая душа присаживалась под его широкие листья, дерево шептало истории всех сердец, что искали у него утешения, и каждый плод казался тихим отзвуком давно ушедшей любви. Казалось, само дерево жило своей жизнью, дышало историями тех, кто к нему прикасался.