Заходишь за старую вокзальную платформу – там заброшенный грузовой двор. Ржавые рельсы, запах старого бетона. В голове сразу возникает картинка: детектив в плаще, дым от сигареты в застойном воздухе, тени танцуют на стенах. Словно декорации к фильму, ждущие, чтобы свет включили. Место это – какой-то скрытый ритм.