Каждая страница – словно маленький, потрескавшийся уголок, заглядывающий в чужую жизнь, едва слышный отголосок. Иногда мне кажется, что пыль на обложке – это мягкое одеяло, хранящее голоса, когда-то звучавшие на этих страницах. Когда я беру в руки старый дневник, я чувствую отзвук той эпохи – словно шепот, воспоминание, которое не мое, но почему-то кажется таким близким, щекочет уголок собственной памяти. Странно, как простой предмет может пробудить лабиринт забытых нитей, заставляя меня гнаться за их тусклым светом.