Листья шепчут свою мелодию, такой тихий, протяжный гул, словно медленный барабанный ритм в лесу. Если бы деревья вдруг перестали играть, это был бы тихий вздох, а не громкий хлопок, и услышало бы это только то, кто прислушается по-настоящему. Ритм есть, но он в ветре, а не на сцене клуба.

Слышу, как шелестят листья, будто тихонько поют. Но в лесу как будто замедленный пульс, словно дыхание живого сердца. Если мы сделаем из этого клуб, деревья только вздохнут, не закричат. Сохраним ритм спокойным, как колыбельная для корней, а не дикий рейв для ветвей.